FFik > Аниме и манга > Вечерний дождь: холодный анализ. Читать онлайн

Часть 2: Polite vs Kind. (1/2)

Вечерний дождь: холодный анализ. Kezyrei 88470K 8 month ago

Предыдущая глава Глава списка Следущая страница

Я почти не спала.

Сон приходил обрывками, рвался, как плёнка. Каждый раз — одно и то же.

Фиолетовые глаза.

Раньше в них была нежность. Ложная, выученная. Теперь — голод. Желание владеть.

Я видела, как он смотрит на меня не как на человека, а как на вещь, которая осмелилась думать о свободе. Снова и снова проживала тот день — последний. Его голос. Его спокойствие. Его уверенность в том, что я никуда не денусь.

Я проснулась резко, стиснув зубы так сильно, что заныла челюсть.

Потолок был чужой. Япония. Настоящее.

Я села, опустив ноги на пол. Руки дрожали. Не от страха — от сдерживаемой ярости. Хотелось ударить. Кого угодно. Стену. Себя. Мир.

Тайё поднял голову с лежанки, внимательно посмотрел. Котёнок пискнул, прячась ему под бок.

— Тихо… — выдохнула я, проводя рукой по лицу.

Холодная вода не помогла. Зеркало показало усталые глаза и слишком спокойное выражение лица. Такое, которое отец всегда одобрял. Собранная. Контролируемая. Идеальная. Дочь своего отца, как бы я ни отрицала это.

Когда я наконец-то вывалилась из квартиры улицы были шумнее, чем ночью. Люди. Голоса. Смех. Я ловила каждое движение боковым зрением, автоматически оценивая расстояния, выходы, угрозы. Привычка, вбитая годами жизни рядом с ним и отцом.

Когда я подошла к школе, услышала крики.

Грубо. Громко. Женские голоса.

Несколько девчонок сгрудились у ворот. Одна — прижата к забору. Смех резал слух. Толчок. Ещё один.

Я остановилась.

Внутри что-то натянулось, как струна. Перед глазами на мгновение вспыхнуло прошлое — чужие руки, давящие на плечи, ощущение беспомощности.

Сжала кулаки.

Я могла вмешаться. Быстро. Чётко. Без свидетелей. Знала, куда бить, чтобы боль была достаточной, но не смертельной. Знала, как сделать так, чтобы они запомнили.

Но это был не мой бой.

Не сейчас.

Не здесь.

Я прошла мимо.

Медленно. Спокойно. Слишком спокойно.

Одна из девчонок бросила на меня взгляд — оценивающий, цепкий. Я ответила таким же. Холодным. Пустым. Без вызова, но с предупреждением.

Она отвела глаза первой.

Шум остался позади. А злость — нет.

Она сидела под кожей, требуя выхода. Я чувствовала, как ногти впиваются в ладони, оставляя полумесяцы.

— Держись, — прошептала я себе. — Не сегодня.

Я зашла на территорию школы, не оборачиваясь. У входа в здание меня перехватили сразу.

— Ваихен Амэя?

Я остановилась. Медленно. Посмотрела на парня перед собой — аккуратная форма, ровная осанка, слишком собранный для обычного ученика.

— Да.

— Я староста класса, — он слегка поклонился, формально, — меня попросили встретить вас и проводить к директору.

«Попросили»

— Удобное слово. Я кивнула, не задавая вопросов. Если что-то и раздражало меня сильнее шума и людей, так это сюрпризы с официальным подтекстом.

Мы шли по коридору молча. Я чувствовала на себе взгляды — любопытные, оценивающие, некоторые откровенно недружелюбные. Староста не сказал ни слова лишнего. Он не упомянул ни причину, ни фамилии. И это было… правильно.

У двери с табличкой «Директор» он остановился.

— Удачи, — сказал тихо и ушёл, будто его здесь никогда и не было. Я задержалась на секунду. Потом постучала.

— Войдите.

Голос был мягким. Слишком мягким для человека, сидящего в этом кресле.

Я вошла — и замерла ровно на полсекунды.

Он был похож. Светлые волосы. Серо-зеленые глаза. Черты лица — знакомые до неприятного чувства под кожей. Будто смотришь на отражение, искажённое временем и выбором.

Но взгляд был другим.

Не холодным.

Не оценивающим.

Живым.

— Амэя, — он поднялся из-за стола. — Я Аллен Ваихен. Рад, что ты всё-таки приехала. Директор. И — младший брат твоего отца, - я не ответила сразу. Лишь слегка кивнула, обозначая присутствие, — Садись, пожалуйста, - я осталась стоять. Он заметил. Не настаивал, — Понимаю, — сказал он после короткой паузы, — Ты не обязана чувствовать себя комфортно, - уголок моего рта дёрнулся. Почти усмешка.

— Я здесь не для этого, - он кивнул, принимая ответ без сопротивления.

— Я хотел познакомиться лично. Раньше… — он запнулся, — раньше это было сложно.

«Отец»

— Подумала я, но вслух не сказала. Я смотрела на него внимательно. Манера держаться. Интонации. Мягкие жесты. В нём было что-то до боли знакомое — не от отца. Гораздо глубже. Старое. Тёплое. Бабушка. Я видела это слишком ясно, чтобы отрицать.

— Я не собираюсь доставлять проблем, — сказала я резко. — И в надзирателях не нуждаюсь.

— Я и не собирался, — спокойно ответил Аллен. — Ты здесь как ученица. Не больше.

Он сделал шаг в сторону, будто снимая невидимое давление. И только тогда я заметила, как он чуть заметно вдохнул.

Запах. Сигареты.

— Не переживай, — сказал он сразу, мягко, — Кайлу я ничего не скажу, - я тихо усмехнулась.

— Он в курсе, - Аллен посмотрел на меня чуть дольше. Не с осуждением — с усталой печалью.

— Я так и подумал, - в комнате повисла пауза. Не тяжёлая — натянутая. Как тонкий лёд, — Я бы хотел… — начал он, потом остановился, — Если ты позволишь, мы могли бы иногда говорить. Просто говорить, - я не спешила отвечать, просто посмотрела прямо ему в глаза.

— Не стоит питать иллюзий, — холодно сказала я. — Семью из меня не собрать.

Он не спорил. Только кивнул.

— Я знаю. Но иногда достаточно просто быть рядом. Без условий.

Я развернулась к двери.

— Тогда мы друг друга поняли.

— Амэя, — окликнул он уже вслед. — Я рад, что ты здесь.

Я не ответила.

Коридор был слишком узким.

Люди — слишком близко.

Шум — слишком громкий.

Разговор с Алленом всё ещё сидел под кожей, раздражая, как заноза, которую невозможно достать.

Я шла быстро. Почти на автомате.

И налетела.

Тело — твёрдое, тяжёлое. Чужие руки рефлекторно дёрнулись, но я всё равно потеряла равновесие. Пол встретил меня холодом и злостью.

— Fuck—! — вырвалось резко, громко, на английском. В ответ — ни секунды паузы.

— Watch where the fuck you’re going, kid.

Голос был низкий. Резкий. С акцентом, который невозможно перепутать.

Я подняла взгляд.

Высокий. Европейская внешность. Тёмные волосы, чуть небрежно зачёсанные назад. Выразительные глаза — цепкие, внимательные. Из-под воротника рубашки выглядывали татуировки: чёрные линии паутины, уходящие под ткань. Такие же — на руках. Пауки. Много пауков.

От него пахло… знакомо.

Точно так же, как в кабинете у Аллена. Не духи. Что-то другое. Металл. Табак. Старые стены.

— You ran into me, asshole, — холодно ответила я, не отводя взгляда.

— Then get up faster, — огрызнулся он. — This isn’t a playground.

Британец.

Осознание пришло мгновенно — по интонации, по жёсткости согласных, по тому, как он смотрел сверху вниз, не извиняясь и не оправдываясь.

Я встала сама. Без помощи.

Мы стояли слишком близко. Он смотрел внимательно, будто оценивая — не внешность, а реакцию. Уголок его губ дёрнулся, но не в улыбке.

— …Чёрт, — выдохнул он уже на японском, явно с усилием, — ты в порядке?

— Бывало хуже, — коротко.

Он выпрямился, бросив взгляд за моё плечо. Староста. Стоял. Молча. Как и раньше. Лицо мужчины резко потемнело.

— Ты, — сказал он уже жёстко, обращаясь к нему. — Твоя работа была проводить новенькую до класса, а не изображать из себя истукана.

Староста дёрнулся.

— П-простите, сэр…

Мужчина снова посмотрел на меня.

— Эдвард Харрис, — представился он сухо. — Твой классный руководитель.

Харрис.

Имя осело где-то глубоко, неприятно царапнув.

— Амэя Ваихен, — ответила я тем же тоном.

Он кивнул — коротко, без лишнего.

— Пойдём. Урок уже начался.

Класс притих, когда мы вошли.

Десятки взглядов — быстрых, любопытных, липких. Я чувствовала их кожей, как когда-то вспышки камер в доме отца. Тогда мне говорили: улыбайся. Тогда я училась делать это правильно.

Я сделала.

Спина выпрямилась. Плечи расслабились. Лёгкая улыбка — не вызывающая, не натянутая. Та самая. Безопасная. Та, что нравилась инвесторам, журналистам и тем, кто не должен был знать правду.

— Это Ваихен Амэя, — произнёс Харрис, опираясь на стол. — Новая ученица, - я слегка кивнула, глядя в класс.

— Рада познакомиться, — сказала я мягко, по-японски. — Надеюсь, мы поладим.

Несколько человек зашептались. Кто-то улыбнулся в ответ. Я видела, как Эдвард смотрит. Не на улыбку — под неё.

— Take a seat, please, — сказал он на английском.

Я села у окна. Свет падал правильно. Всегда важно, как ты выглядишь со стороны. Урок начался. Он говорил медленно. Чётко. Слишком чётко. Подростки хмурились, кто-то делал вид, что понимает, кто-то даже не пытался. Английский явно был не их сильной стороной. Я слушала вполуха.

— Can anyone tell me the difference between “polite” and “kind”? — спросил Харрис, обводя класс взглядом. Тишина. Он вздохнул и перевёл взгляд на меня, — You seem to speak fluently, Miss Vaihen, - услышав как он обратился ко мне, поднимаю глаза, всё ещё улыбаясь.

— Politeness is a mask, — спокойно ответила я. — Kindness is a choice,- в классе стало тише. Харрис прищурился. Медленно кивнул.

— Interesting. Very… well-trained answer, - услышав его слова я почувствовала укол — точный. Намеренный.

— Years of practice, — ответила я на английском, не теряя улыбки. — Some of us didn’t have the luxury of being genuine.

Несколько учеников переглянулись, не понимая половины сказанного. Харрис понял всё.

— I can see that, — произнёс он. — You switch faces remarkably fast. Like someone used to cameras, - я чуть наклонила голову.

— Careful, sir, — сказала я всё тем же тёплым тоном. — You might mistake adaptation for deceit, - он усмехнулся — коротко, без веселья.

— Or survival.

— Exactly.

Мы смотрели друг на друга несколько секунд. Класс затаил дыхание, хотя и не понимал, почему.

— Good English, Miss Vaihen, — наконец сказал Харрис. — Don’t waste it.

— I don’t waste what keeps me alive, — ответила я. И только после этого позволила себе отвернуться к окну.

Маска держалась.

Но не так легко, как раньше.

Обычно она сидела, как вторая кожа — незаметно, привычно. Сегодня же тянула. Давила. Хотелось сорвать её ногтями.

Виной был он.

Предыдущая глава Глава списка Следущая страница