Сальвадор. pov Алиса (2/2)

Напротив, он оборачивается и замечает меня, остающуюся на месте и наблюдающую за ним издалека. Узнаёт. Этот пристальный взгляд с прищуром слегка раскрепощает. Разрешает осознать, что процентов на восемьдесят из ста он всё-таки является вчерашним мальчишкой, с которым сидел брат Яны Лиманской. И процентов на девяносто даёт мне серьезное утверждение по поводу того, что этот парень готов пойти на контакт.

Открываю рот, надеясь произнести хотя бы что-то.

— Здорова! — кричит он.

Сто из ста в обоих случаях.

— Не видел Лиманскую? — без приветствия вырывается у меня.

— Кого? — переспрашивает он.

Наверное, не расслышал издалека. Подхожу ближе.

— Янка куда-то пропала. У меня нет номера её телефона.

Как паршиво звучит, слушай.

— Янка?

— Ямайка… Куда-то запропастилась, — повторяю, вспоминая, как они её кличат.

— Беда, — нейтрально произносит он, пожимая плечами.

Так коротко и ясно.

По правде говоря, я ожидаю совершенно иной реакции. Хочу послать его к черту за такое показушное безразличие, но в этот момент мальчишка уже не смотрит на меня. Запихивает руки в карманы, затем вытаскивает из левого пачку сигарет.

А я не собираюсь сдаваться.

— У тебя есть номер её телефона?

Он подкуривает сигарету и, зажав оранжевый фильтр между зубами, отвечает:

— Ты могла бы Андрею позвонить.

— Я предположила, что Андрей может быть здесь. Его номера у меня тоже нет, как видишь.

— К твоему счастью, он есть у меня.

— Позвонишь?

— Что ему сказать?

— Скажи, что я хочу связаться с Яной.

Дождь усиливается. Слышу раскаты грома, отчего начинаю перетаптываться с ноги на ногу. Быстро юркаю к нему под крышу, забираясь на бетонную перегородку. Спустя несколько продолжительных гудков парень отклоняет дозвон и запихивает телефон обратно в карман.

— Задротит где-то, — он пожимает плечами.

Молчу.

— Как ты, говоришь, тебя зовут?

— А я называла своё имя? — удивляюсь.

— Если бы ты называла своё имя, я бы его запомнил.

— Я тоже не помню, как тебя зовут. Что-то на букву «А».

В моей голове проносится пафосное «Аргентина», но я не озвучиваю, делая вид, что совсем забыла.

— Верно.

— А точнее?

— Хочешь узнать моё имя? — он усмехается.

— Да.

— Аргентина. Вчера же говорил.

— А ещё точнее?

— Ну… Допустим, Сальвадор.

Ох уж эти картавые самодовольные мальчишки. Их четкие фразы с этими едва осязаемыми нотами собственного превосходства и важности. В память впечатываются тембры голоса. Эти невыговоренные буквы, произнесенные с такой уверенностью, словно так и должно быть.

— Как это перевести?

— Ты же, вроде бы, Алиса. Правда?

Он соврал, значит?

— Да.

— Херня в том, что ты останешься Австрией, как бы тебя не называли. А с моим именем немного иначе. Допустим, в школе я по большей степени Аргентина, но дома или с друзьями — чисто Сальвадор.

— Акхентина или Сальвадогх, — случайно передразниваю его.

— Иди нахер, — он еле сдерживает улыбку.

Меня искренне удивляет, что он запомнил, как я вчера им представлялась.

Не успеваю ответить — блондину кто-то звонит. Он несколько секунд внимательно смотрит на имя, отобразившееся на экране, затем принимает вызов. Обменивается парой слов с кем-то, переводит взгляд на меня и говорит:

— Кажется, это тебя.

Я протягиваю руку… но вместо того, чтобы отдать трубку мне в руки, он включает громкую связь.

— Почему? — спрашиваю у блондина.

— Мой телефон — мои правила.

— Алиса, привет, это Яна, — раздаётся в динамике телефона.

— Привет, — решаюсь произнести я.

В этот момент блондин внимательно наблюдает за мной. Я напрягаюсь из-за того, что он нарочно подслушивает наш разговор. Кажется, его это умиляет.

— Ты не против, если Саша завтра зайдёт за моей зарядкой? — продолжает Яна. — У меня не получится прийти в универ, но мы встретимся с ним вечером, поэтому будет лучше, если ты передашь зарядку ему. Он подойдёт к универу.

— Кто такой Саша?

Я уже понимаю, кто такой Саша, но хочу уточнить ещё раз, чтобы он всё-таки заставил себя представиться реальным именем.

— Рядом с тобой сейчас Саша, — отвечает из динамика Яна.

— Привет, — сразу же отзывается он, рассекая воздух свободной рукой в знак приветствия, и невозмутимая серьезность на его лице заставляет меня в очередной раз небрежно сглотнуть.

В моей голове тут же начинают всплывать флешбеки, вчерашние события. Вспоминается наша встреча с Андреем Лиманским возле дверей университета. «Я останусь ночевать у Сашки», — говорил мне он.

Наконец-то доходит. Я прощаюсь с Яной, Саша завершает вызов.

— А где Яна сейчас? Она тебе не говорила?

— Я не в курсе, — парень вновь забирается на бетонную перегородку и прочесывает волосы под капюшоном. Продолжаю смотреть на Сашкины длинные пальцы и представляю его в тех же самых перчатках. Думаю, они пошли бы ему не меньше, чем Малаеву… но быстро проглатываю эту мысль.

Саша опять серьёзно щурится, высматривая кого-то на ведущей к его дому дороге.

— Ева, — выдыхает он себе под нос, а потом вновь переключается на меня и вновь повторяет, — я серьёзно не знаю, где Яна.

По инерции оборачиваюсь, замечая, как по дороге к дому движется невысокая темноволосая девушка. Она подходит ближе, и уже тогда мне удаётся рассмотреть её широкую куртку до колен с геометрическими рисунками и цветными квадратными заплатками.

У неё маленькое лицо, острый нос и стрижка по плечи.

Теперь на меня взаимно обращён строгий взгляд черных глаз. Боюсь уколоться.

— Где Егор? Где Лиманский? — спрашивает девушка, как только оказывается рядом с нами.

— Хуй знает, я с полудня Лиманского жду. А Егор уехал к бабушке.

— Чёрт. Меня всего на два часа отпустили.

Эти двое продолжают беседовать друг с другом. Мы втроём стоим под козырьком подъезда, поскольку дождик не заканчивается. Я остаюсь с ними только из-за того, что не хочу промокнуть.

— Мне надо в туалет, — бросает девушка.

— Иди, там открыто, — Саша кивает в сторону подъездной двери.

Ева исчезает за дверью.

Мы с блондином сталкиваемся случайными взглядами.

— Кто это был? — бесцеремонно спрашиваю я.

Моя фамильярность нисколечко не действует ему на нервы. Ему всё равно на мои слова.

— Моя девушка.

— Красивая, — замечаю я.

Не знаю, для чего это произношу.

— Спасибо, — отвечает Саша.

Уже теперь я точно набираюсь смелости, чтобы развернуться и пробежать под дождем до ближайшего магазина. Переждать непогоду в тепле.

Обо что-то спотыкаюсь. Чуть было не падаю, вовремя ухватившись за перила. Опомнившись, смотрю вниз. Блондин будто бы нарочно вытянул ногу вперед, преграждая мне путь.

— Стоять, — заговаривает он прежде, чем я успеваю послать его нахер за подножку.

— Пошел нахер, — всё-таки успеваю, когда оборачиваюсь и смотрю на него с возмущением.

— Я не записал твой номер, — спокойно отвечает он, будто бы и не заметил, что я его послала.

— Зачем тебе мой номер?

— Блять… — дотошно скулит он, — я зарядку должен забрать. Забыла?

Приходится продиктовать. Саша сохраняет мой номер, будто бы специально отгораживая экран ладонью.

— Как ты меня записал?

— Я не скажу, — он продолжает без особых эмоций просматривать обновляющиеся вкладки и листать список контактов большим пальцем правой руки.

— Сделай мне дозвон.

— Завтра.

Саша убирает телефон в сторону и небрежно запихивает руки в карманы джинсов. Теперь рукава куртки отступают на несколько сантиметров. Мой взгляд случайно задерживается на бледных оголившихся запястьях.

— Я не принимаю звонки с незнакомых номеров.

— Беда… — повторяет Аргентина второй раз за сутки и безразлично водит взглядом по моей куртке, спускаясь всё ниже и ниже… осматривая меня с ног до головы.

— Ладно, до завтра, — я оборачиваюсь и ухожу с крыльца, не дожидаясь, скажет ли он что-либо мне напоследок.

Когда прохожу вдоль гаражей, замечаю свой несуразный рисунок. Желая как можно быстрее переварить этот странный разговор, вновь достаю мобильник и обновляю новостную ленту.

Буквально перед сном, как только я укутываюсь с ног до головы одеялом и пытаюсь как можно скорее заснуть, мне приходит новое уведомление.

Я вздрагиваю, когда его читаю. Декстен Фальковски отправил мне заявку в друзья.