16. (1/1)
Можно подумать, что полковник мертвецки пьян – походка нетвердая, глаза безжизненные и какие-то блеклые, руки не дрожат, но на пальцах правой видны засохшие пятна крови.
Голубые глаза хищника тоскливо оглядывают кабинет хозяина. Бывшего хозяина. Мертвого хозяина. Это его кровь подсыхает на пальцах – полковник, решив, что император заслуживает своей короны вывел ее прямо по загустевающей, почти черной крови, неопрятной лужей растекшейся из-под пробитого черепа. Вывел корону и закрыл мутно-кофейные, до отвратительного мертвые глаза. Хотелось курить. Тогда хотелось, хочется и сейчас, но пальцы нервно сводит и сигарета за сигаретой разламывается, рассыпаясь зелено-коричневым табаком по ладони.Это бесит неимоверно, но ярость не такая как обычно – там, на крыше, возле мертвого тела что-то словно сломалось и ярость обратилась вовнутрь, окончательно разрушая душу и отравляя сердце.
Несколько шагов - и снайпер упирается ладонями в столешницу, нагибаясь совсем близко к ней, в какой-то момент подгибает ноги, будто собираясь встать на колени, но замечает на столе небольшой конверт, лежащий поверх остальных бумаг и выпрямляется. Длинные пальцы поглаживают плотную, чуть шероховатую бумагу.У Джеймса красивый почерк, почерк человека редко берущего в руки перо или ручку, но пишущего, тем не менее с удовольствием.?Открой меня?Улыбка промелькнула где-то глубоко в мыслях, не отразившись в глазах, и не добравшись до сведенных, будто судорогой, лицевых мышц. Мориарти вчера перед сном закончил перечитывать ?Алису в стране чудес?. ?Безумцы всех умней?, - обнадеживающе шепнул он на ухо засыпающему полковнику. И обманул.Глупый мальчишка.На листке, вытащенном из конверта всего лишь несколько слов:?Я хотел вернуть их тебе, но ты сам пообещал всегда быть рядом?Пальцы невольно проходятся по шее и груди – Себастьян почти привык к отсутствию жетонов, просто каждый вечер проверял присутствие их на маленьком гении.
Конверт аккуратно ложится на прежнее место.Стакан хорошего виски он как черный цвет – всегда к месту. Во всяком случае, по мнению полковника черный уместен всегда. И виски. Если он хороший. Дел на ближайшее время нет – Джеймс расправился со всеми заказами заблаговременно. Нормальные люди в таких случаях напиваются, быстро приходят в себя и ищут нового работодателя.Полковник Моран, сидя в любимом кресле мертвого императора, пытается припомнить хоть что-нибудь нормальное в этих сюрреалистических отношениях. Других и быть не могло.Бесконечно долго тянется день – по каким-то только ему известным причинам киллер ждет вечера, неспешно цедя виски. Один стакан. До наступления вязких липких сумерек.
Мориарти как-то, пребывая в очередном благодушном настрое, заявил, что одиночество острее всего чувствуется вечером. В сумерках. Не ночью, а именно вечером.Без разницы.Беретта, точно такая же, как у Джима, упирается в глотку, обжигая слизистую холодом. Металл чуть горький.Глаза закрыты.Выстрел вжимает уже мертвое тело в спинку кресла, кровь окрашивает светлые волосы в багровый, рука безжизненно опускается, и металлическое дуло, проезжаясь по губам, расцарапывает кожу.Все должно заканчиваться там же, где и начиналось.Верное животное сдыхает на могиле хозяина.Король мертв. И другого не будет.