12. Пульс (1/2)

Подъезд встретил влажным холодом и тусклым светом. Лампочка мигала, не справляясь. Узкая лестница тянулась вверх, с облупленной краской и сыростью. Шаги эхом тянулись за ним.

Он поднимался медленно, ступень за ступенью.

На пролёте валялась пустая бутылка, рядом окурки и тёмное пятно на стене, как от подошвы.

Зацепился взглядом за это пятно, потом двинулся выше.

На нужном этаже остановился.

Свет бил в глаза, где-то в стене без конца гудел бойлер.

Воздух был странный. Тёплый, тяжёлый.

Он втянул носом и чуть поморщился. Что-то сладкое и горелое липло к носу.

Постоял пару секунд — запах не ушёл, наоборот, тянулся сильнее, оседал в горле. На языке появилась сухость.

Доходило медленно.

— Охуенно, — выдохнул под нос.

Телефон вытащил скорее по инерции. Экран ударил светом в глаза.

Палец уже касался клавиатуры — “открой”, “дома?”, “чё творишь?” — всё стиралось, даже не успев появиться.

Он выдохнул резко, провёл ладонью по лицу.

Сердце било в виски, будто злится не на Неона даже, а на то, что здесь стоит.

Можно просто уйти. Спуститься вниз, перекурить, сделать вид, что не дошёл.

И всё равно стоит.

— Да пошёл ты, — бросил глухо, неясно кому — ему или себе.

Он шагнул ближе, прислушался — тихо. Ни музыки, ни шагов, ни звуков.

Позвонил один раз.

Ждал.

Тишина.

Потянул за ручку, дверь скрипнула и открылась.

Он застыл на пороге. Свет с лестничной клетки упирался в стены, цеплял кроссовки у стены, смятый пакет, куртку, валяющуюся рукавом наружу.

Заходить не хотелось. Мозг сразу подкинул выход — закрыть, уйти.

Но ноги уже переступили порог. Дверь за спиной прикрылась сама, глухо.

Воздух изнутри ударил сильнее, чем ожидал. Густой, спёртый, с той же сладкой дымной примесью, только сильнее.

Где-то дальше, за стеной, глухо играла музыка, неразборчивый бит, будто из-под воды.

Почти машинально стянул ботинки, даже не задумываясь, и пошёл прямо в куртке. Шаги шуршали по линолеуму.

За приоткрытой дверью комнаты только голубое мерцание монитора, еле дышащее в темноте. И запах становился всё гуще.

Он толкнул дверь медленно плечом, без окликов.

Сначала глаза почти ничего не различали. Свет от монитора выхватывал куски комнаты: угол дивана, на полу валялся плед. Экран открыт на ВК, там всё застыло на каком-то плейлисте.

На столе пепельница, битком, бутылка водки. Рядом пластиковая пятилитровка, на дне мутная вода.

Взглядом зацепился за кеды у кровати — один упал набок, второй стоял ровно.

Потом заметил руку. Сначала просто светлую кожу среди тени. Потом движение, или показалось.

Шаг вперёд.

Неон лежал на полу, спиной к кровати, казалось просто сполз. Спина съехала вниз, подбородок почти на груди. Рубашка сбилась. Глаза закрыты, лицо бледное, губы сухие.

Лисей задержал дыхание. Музыка еле тянулась из колонок глухо, однообразно, без слов.

Он опустился рядом, коснулся плеча и тряхнул его.

Голова безвольно качнулась.

Он выдохнул коротко, через зубы:

— Блядь.

Подхватил его под руки. Тело обмякло, как мешок, голова откинулась на плечо.

На секунду показалось, что Неон не дышит — и внутри всё провалилось.

Но грудь дрогнула, воздух вышел сипло.

— Ну давай, давай, сука… — вырвалось.

Он затащил его обратно на кровать, перевернул на бок, подложил под голову подушку.

Пальцы дрожали. Куртка мешала двигаться, стянул с себя рывком, бросил прямо на пол, у кровати.

Сигарета на ковре дотлела почти до фильтра. Он раздавил её пальцами, не глядя, и только потом понял, что кожа на подушечке лопнула.

Запах стоял тяжёлый: трава, пот, водка.