9. Без комментариев (2/2)
Перед глазами вспыхивает коротко, как от вспышки камеры: зеркало, пламя, дыхание. Слишком близко.
Взъерошенные волосы, волны падают на лоб, взгляд горит не теплом, а лихорадкой. Запах табака, чуть мяты. Смешано, как после поцелуя, которого не было.
Он вздрагивает почти незаметно. Ручка замирает в воздухе.
Внутри всё равно гудит, мерзко, неровно. Как током кольнуло и не отпускает.
Эти глаза, этот хренов дым.
Пришёл, всё замутил — и ушёл.
— Красавчик, блядь, — цедит себе под нос.
Соседка по парте поднимает бровь. Он делает вид, что кашлянул.
Она снова утыкается в конспект. Препод чертит что-то на доске, мел крошится.
— …и когда человек выбирает действие вопреки чувству, — оборачивается к аудитории, — только тогда можно говорить о свободе воли.
Он останавливается, оглядывает зал поверх очков:
— Хотя, глядя на вас, я не уверен, что вы вообще когда-нибудь выбирали что-то сложнее, чем «с сыром или с ветчиной».
В аудитории хихикают, шепчут «ну, база». Препод косится, но без злости.
На слайде появляется надпись “Практическая мораль и долг”.
Лисей сидит ровнее, дышит глубже. Ручка снова в пальцах просто чтобы занять руки.
На секунду поворачивает голову к окну. Осень за стеклом переливается светом, листья внизу скачут по асфальту.
И снова короткий укол, где-то в груди.
Когда звучит «на сегодня всё», аудитория оживает. Сразу как улей после дыма.
Стулья скрипят, ручки щёлкают, рюкзаки гремят молниями. Девчонка на первом ряду собирает по столу конспекты, один парень пихает друга в плечо — «пошли хавать». Препод вытирает доску, что-то ещё говорит, но уже никто не слушает.
Лисей складывает тетрадь, ручка падает со стола — оставляет лежать.
Шум вокруг лезет под кожу, хочется воздуха.
Он встаёт, закидывает рюкзак на плечо.
Идёт чуть быстрее, чем нужно. Достаёт телефон на ходу, экран бьёт по глазам белым светом.
Прокручивает диалог — тот самый.
Пальцы зависают на клавиатуре пару секунд. Потом быстро:
«Можно хоть раз не съебываться?»
Отправляет и выдыхает коротко, почти с усмешкой.
Второй ладонью щёлкает по зажигалке, будто проверяет, жива ли.
Экран вспыхивает: прочитано.
Он смотрит секунду. Дольше, чем хотел.
Ответа нет.
Цокает языком, убирает телефон в карман.
Волосы падают на глаза, не убирает, просто щурится в сторону.
Идёт дальше.
Коридор шумит. Он сливается с ним, как если бы всегда шёл так.