Глава 2. Мелодия ангелов (1/2)
Дверной колокольчик нарушил тишину музыкального магазина ”Мелодия Ангелов”, затерянного в бетонных джунглях Лос-Анджелеса. Из динамиков лилась ”Snuff” Slipknot, меланхоличная мелодия, отражающая внутреннее состояние Макса. Он оторвал взгляд от витрины с медиаторами, которую протирал уже минут пятнадцать. Настороженные глаза мгновенно просканировали вошедшего.
Мужчина лет сорока с проседью в растрепанных волосах, в потертой кожанке, неловко топтался у входа, растерянно оглядывая инструменты. Очередной папаша, решивший порадовать своего отпрыска, мысленно вздохнул Макс. Сейчас начнется обычное ”а что покрасивее” и ”а что помоднее”. Он сглотнул комок раздражения, натягивая на лицо профессиональную маску.
— Могу чем-то помочь? — голос Макса прозвучал ровно, без эмоций.
Посетитель обернулся. Брови поползли вверх при виде высокого худощавого юноши за прилавком. К таким реакциям Макс давно привык. Его бледность и длинные волосы, падающие ниже лопаток, заставляли людей задерживать взгляд дольше обычного, особенно когда он, как сегодня, оставлял их распущенными.
— Ищу гитару, — мужчина запнулся, теребя воротник куртки. — Для сына. Шестнадцать лет. Помешался на рок-музыке, понимаешь? — он улыбнулся с надеждой найти понимание.
Внутри Макса что-то дрогнуло и сжалось. Еще один наивный мечтатель с блестящими глазами, которого жизнь еще не успела разжевать и выплюнуть. Он с усилием изобразил улыбку:
— Конечно, помогу. У нас хороший выбор для начинающих. Какую музыку он предпочитает?
Следующие полчаса Макс скользил между стойками с гитарами, снимая инструменты и демонстрируя их звучание. Руки извлекали аккорды, показывали особенности каждой модели. Он объяснял разницу между корпусами, грифами, звукоснимателями. Технически грамотно, но отстраненно, будто говорил не о музыке, а о запчастях.
— Блин, парень, ты реально разбираешься! — восхитился мужчина, когда они выбрали черную Ibanez среднего класса. — Сыну точно понравится.
Макс пожал плечами, не поднимая глаз:
— Просто работа. Думаю, ему подойдет.
Когда колокольчик звякнул за спиной уходящего покупателя, Макс выдохнул, словно задерживал дыхание. Магазин снова погрузился в тишину, нарушаемую только гудением кондиционера и далеким шумом улицы.
Он медленно оглядел знакомое пространство. Гитары на стенах, как бабочки в коллекции. Блестящие саксофоны и трубы за стеклом. Барабанные установки в углу. Все это вызывало болезненную смесь чувств: почти забытую страсть, тоску и страх, сплетенные так тесно, что их нельзя было разделить.
Джим, владелец магазина, дал ему этот шанс, когда никто другой не посмотрел бы в его сторону — восемнадцатилетнего парня без опыта, без рекомендаций, с дырой в резюме. Поверил, увидев что-то в его глазах, когда Макс бродил по залу, завороженно касаясь инструментов.
Убедившись, что новых покупателей нет, Макс осторожно снял со стойки старую акустическую гитару, потертый Martin с царапинами на корпусе. Пальцы почти сами коснулись струн. Они двигались неуверенно, скованно, как после долгой болезни, но все же музыка была внутри него, ждала момента, чтобы выскользнуть наружу.
— Эй, Макс! — резкий голос Джима заставил его вздрогнуть и поспешно убрать гитару. — Не против задержаться? Пришли новые синтезаторы, а я обещал жене быть дома к ужину.
— Без проблем, — кивнул Макс, пряча руки в карманы.