Глава I. После дождя (2/2)

Когда люди начали расходиться, он вдруг подошёл ко мне и, как будто между прочим, предложил прогуляться.

Мы шли вдоль аллей, где фонари мерцали, отражаясь в лужах. Город дышал тишиной — уставшей, густой.

— Этот дождь недавно... — начал он, глядя на воду под мостиком. — Будто мир остановился на пару минут. Дал подумать.

— Мне показалось, будто сам воздух плачет, — сказала я. — А потом стало легче. Как будто что-то простилось.

Он посмотрел на меня, и в этом взгляде была не романтика, а усталое участие. Та редкая, глубокая человечность, что бывает у тех, кто слишком часто смотрел в бездну.

Мой волос упал на лицо — он аккуратно заправил его за ухо. Едва коснулся.

— Может, это знак, — произнёс он с усталой улыбкой. — После дождя всегда приходит солнце.

— Не всегда, — ответила я. — Иногда дождь просто становится мягче.

Он усмехнулся. Мы молчали. Между нами — пространство, натянутое, как струна, и в нём — вся невыразимая нежность мира.

Перед тем как уйти, он попросил мой номер.

— Я позвоню утром, — сказал.

Я кивнула, хотя не верила. Утро прошло. Потом день. Тишина. Телефон лежал в ладонях, как мёртвый. Я не плакала — просто сидела, слушая собственное сердце.

«Ну, пожалуйста... пусть это не сон...»

И когда солнце уже опустилось, телефон вдруг ожил.

Звонок.

Его имя.

Я не сразу ответила. Только тихо усмехнулась в своих же мыслях:

«Пунктуальность — не твоя сильная сторона, Викторов...»

— Алло, — сказала я.

И из трубки послышался его голос — хриплый, усталый, до боли живой. И я поняла: сон продолжается.