40. План без плана (1/2)

След от пули на стене проекционной говорил о многом — о методах, о намерениях, о кое-чьем упрямстве, в конце концов. Дженсен невольно поморщилась — немного ниже и...

Притчард лениво смахнул со стола остатки бетонной крошки.

— О какой частоте говорил этот твой «братан»?

— Возможно, об этой.

Она бросила чип на стол. Он звонко покатился по металлической поверхности, остановившись у чашки с остывшим кофе. Притчард даже не поднял головы, уткнувшись в экран.

— Что это?

— Ответ. Или очередной тупик.

— Поздравляю. Теперь у тебя есть бесполезный кусок кремния, — он наконец оторвался от экрана и посмотрел на микросхему, еле заметно щурясь. — Хотя...

Притчард поднял ее к свету. Брови поползли вверх.

— Где ты это нашла?

— У Марлоу. В тайнике.

Дженсен не стала упоминать, что кто-то раздавил череп техника, как консервную банку. Хакеру ни к чему знать такие подробности.

Притчард нахмурился, крутя чип в пальцах, как инопланетный артефакт — крошечный, но несоизмеримо тяжелый своей тайной.

— В тайнике, — фыркнул он, подключая его к портативному сканеру. — Значит, техник-неудачник прятал корпоративные секреты под половицей? Интересно.

— Ты можешь разобраться, что это?

Экран устройства вспыхнул красным. Предупреждающие иероглифы поползли потоком. Сканер завыл, пытаясь охладить перегруженный незнакомой технологией процессор.

— Ничего, — пробормотал Притчард, пытаясь разгрести растущий вал алертов. — Ни сигнатур, ни логотипов, даже базовой архитектуры не определить. Это... кастомная сборка. На уровне военных лабораторий.

Со стороны сканера потянуло горелым. Дженсен подошла ближе.

— Видишь эти узлы защиты? — Притчард ткнул в экран, где алые блоки пожирали строки данных. — Это не просто шифр. Это живой лабиринт. Взломаешь один слой — следующий изменит структуру... и, возможно, запустит систему самоуничтожения при несанкционированном доступе, — он откинулся в кресле, скрестив руки. — Бесполезно. Мне нужно оборудование уровня военных лабораторий.

Сканер завис, издав резкий писк.

— Значит, ты не можешь его взломать?

— Не могу? — он резко развернулся, кресло скрипнуло под ним. — Я не могу его даже нормально подключить.

Фрэнк выдернул из сканера кабель питания, швырнув провод на пол так, будто это была личная обида. Дженсен заметила, как дрогнула его рука — не от страха, а от ярости, что технология оказалась сильнее его навыков.

— Даже если я сниму все ограничения, спалю половину аппаратуры — он просто сожрет это и останется целым. Ему нужна изолированная среда. Спецоборудование. У меня тут и близко такого нет.

— Где взять такие мощности?

Притчард закатил глаза.

— Есть... варианты. Но они не из приятных.

— Назови.

Он вздохнул так, словно собирался признаться в убийстве.

— Есть банда. Торгуют ворованным хай-теком на черном рынке. В прошлом месяце у них всплыл портативный декодер «Хекманн-7» — как раз для таких игрушек. Но, — он поднял палец, предвосхищая ее вопрос, — связываться с ними — все равно что играть в русскую рулетку с шестью патронами. Они не спрашивают, зачем тебе техника. Зато спрашивают цену, которую ты не сможешь заплатить.

— Отлично. Где их найти?

— Не отлично, — он выдержал паузу, будто взвешивая слова. — Они не продавцы. Они ростовщики. Берут оплату не кредитами, а... услугами.

Притчард не стал уточнять, какими именно. По его взгляду было ясно — явно не теми, которые оставляют людей живыми и в здравом уме. Дженсен все равно спросила:

— И что за услуги?

— Заставят тебя отработать, влезть в какую-нибудь дыру, откуда не выберешься. Или продадут тебя следующему клиенту, если что. И последнее, что мне нужно — быть им должным.

— Альтернативы?

— Ждать, пока этот кусок кремния не превратится в тыкву. Или найти волшебника, — Притчард вытащил чип из сканера, швырнул на стол, и тот подпрыгнул, едва не упав на пол. — Выбирай.

Дженсен взяла чип. Вся эта история начинала выглядеть откровенным издевательством, но мысль о том, что у нее в руках потенциальный ключ к разгадке, заставляла копать дальше.

— Значит, они единственные, у кого есть нужное оборудование?

— Единственные, кто не спросит лишнего, — Притчард повернулся к ней, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на тревогу. — Это плохая идея, Дженсен. Даже для тебя.

— Необязательно идти на... открытый контакт.

Дженсен замолчала, перекатывая чип между пальцев. Холодный блеск напоминал о вдавленном черепе Марлоу. Она уже знала, что дальше: карты, схемы, слабые места в системе наблюдения. Все, что нужно для прыжка в бездну — в подземные бункеры, напичканные техникой, которую не рискнули бы тронуть даже корпоративные рейдеры.

— Ты слышала хоть слово из того, что я... — Притчард оборвал себя. — Это не уличные рэкетиры, Дженсен. Они связаны с синдикатами, которые делают Сборщиков похожими на детский утренник. Увидят твои импланты — и либо разберут на запчасти сразу, либо продадут тем, кто заплатит за живой образец.

— А у меня есть варианты? — она наклонилась, упираясь ладонями в стол. Чип между ними блеснул, как обсидиановый осколок. — Марлоу мертв. Следы ведут в никуда. Это единственная нить.

— Варианты есть. Все плохие, — отрезал он. — Ищи другую ниточку. Это не твоя старая работа, где ты могла вломиться куда угодно, потому что за тобой стояла целая корпорация. Теперь ты — цель.

— Ладно. Ясно.

В ее голосе зазвучало холодное упрямство — то самое, которое он ненавидел. Притчард задел локтем кружку. Темная лужа поползла по столу.

— Черт!..

Дженсен не глядя протянула ему тряпку со стеллажа. Хакер схватил ее, но не поблагодарил, судорожно вытирая разлитую жидкость резкими нервными движениями. За все время работы с ним она впервые видела его таким... беспомощным. Его сарказм, обычно острый как бритва, сейчас звучал устало, почти механически. Он спорил с ней просто по привычке.

— У меня есть план, — сказала она тише.

— План? — Притчард фыркнул, швырнув мокрую тряпку в угол. — Заключающийся в том, чтобы заявиться туда и надеяться, что они испугаются твоих блестящих глаз?

— Заключающийся в том, чтобы не тащить тебя за собой еще дальше, — выдохнула она, поворачиваясь к двери.

— Еще один бессмысленный риск, только чтобы не сидеть на месте?

Она замерла, чувствуя, как его слова бьют в самое слабое место — ту часть, что сомневалась, прокручивала каждый шаг на предмет ошибок. Но вместо ответа лишь натянула капюшон, скрывая лицо.

— Куда ты? — Притчард нахмурился.

— На прогулку.

Непробиваемая.

— Дженсен... Я не смогу тебе там сейчас помочь.

— Я знаю.

Фрэнк открыл рот, чтобы возразить, но она уже шла к выходу. Ее спина — прямая, плечи напряженные — уже говорила ему все. Дверь захлопнулась за Дженсен громче, чем нужно, оставив его одного с кучей наполовину включенного оборудования и чипом, который лежал на столе, как обвинение.

Притчард сгреб его в ящик стола и кинул этой идиотке вдогонку через канал связи архив со старыми картами. Пусть будет хоть что-то.

— Чертова упрямая… — шепот затерялся в гудении серверов.

Но это уже не имело значения. Решение было принято.

***

За прошедшие полтора года район банд ощутимо разросся. Дженсен шла по крыше полуразрушенного торгового центра, вглядываясь в лабиринт баррикад внизу. Где-то вдалеке раздался одиночный выстрел, потом еще один — обычный фон для этих улиц.

Банда окопалась в бывшем хабе доставки — бетонном монстре с выжженными окнами и колючей проволокой на крыше. Датчики движения, самодельные турели, фигуры с автоматами на перекрестках.

Криво висевшая вывеска «Кемптон Групп» была изрешечена дробовиком, буквы складывались в нечитаемое — краска легла брызгами, словно кровь. Кто-то явно не хотел, чтобы старое название напоминало о прошлом. У входа — баррикада из перевернутых машин, на крыше дежурили силуэты с винтовками.

За это место явно шли ожесточенные бои. Дома здесь напоминали скелеты — обугленные балки, выбитые окна, стены, испещренные следами пуль. Воздух пах гарью и химикатами, будто пожар здесь не утихал годами. Узкие улицы были застроены гаражами-ангарами, переделанными под склады. В одном из них горел свет, и сквозь щели мелькали тени — кто-то возился с техникой.

Дженсен присела за вентиляционной шахтой, пытаясь уловить обрывки разговоров:

— ...сектор три чист...

— ...паек сегодня говно, опять эти консервы...

— ...слышал, босс хочет новую партию из пригорода...

Ни слова о декодерах. Ни намека на оборудование. Спустившись по пожарной лестнице, Дженсен слилась с тенями. В двух шагах грохотала музыка из динамиков — смесь металла и цифрового скрежета. Банда чувствовала себя в безопасности.

Дженсен присела за обгоревшим автобусом, осматривая периметр. Пять человек у входа, двое на крыше со снайперскими винтовками. Никаких энергощитов — здесь полагались на грубую силу и численность.

Впереди, за баррикадой из ржавых бочек, стояли двое часовых, оба модифицированные: кастомизированные гидравлические усилители, оптические импланты с красной подсветкой — сила и функциональность без намека на изящество. Один курил, другой что-то жевал, уставившись в пустоту.

Где-то в здании грохнула дверь, послышался смех — хриплый, звериный. Кто-то внутри орал на кого-то, потом раздался удар, и крик оборвался. Еще один голос рявкнул: «Тащите сюда эту шлюху!», но ответа не последовало.

Дженсен прижалась к стене, наблюдая, как двое мужчин выволокли ящик с техникой. Знакомые логотипы: «Xion Labs», «Terminus Technologies» — оборудование уровня военных НИИ.

«Значит, Притчард не преувеличивал».

Она медленно двинулась дальше, ища слабое место. Где-то рядом раздался скрежет металла — кто-то передвигал ящики, потом ругнулся и ушел. Каждая клетка мозга кричала, что это ловушка, что ее уже заметили, что сейчас начнется бойня.

Дженсен прижалась к стене, когда мимо прошел патруль: двое с новыми, еще не поцарапанными аугментациями, третий тащил на плече гранатомет явно кустарного производства.

— ...а потом он взял и вмазал ей прямо в...

Дженсен сжала зубы, заставляя себя ждать. Пятнадцать секунд. Тридцать. Патруль ушел дальше.

— Глупости, — прошептала себе Дженсен, отводя взгляд от патруля.

Смех растворился в гулких переулках. Она двинулась дальше, к сердцу лагеря — ангару с треснувшими воротами. Тенью скользнула к заднему входу, где патруль менялся раз в десять минут. Более, чем достаточно, чтобы просочиться внутрь.

Последний охранник что-то бормотал себе под нос, пошатываясь — возможно, пьян или накачан стимуляторами. Но когда ее пальцы нащупали металл вентиляционной решетки, а тело скользнуло в темный тоннель, последней мыслью стало:

«Хоть бы повезло».

Воздух в лабиринте коридоров базы был густым от запаха смазки и перегретого металла. Шахта вывела в полупустой коридор, но не туда, куда планировалось — слишком далеко от цели. В метре прошли двое бандитов. Лицо одного из них показалось Дженсен знакомым — узкие глаза, шрам через бровь.

«Картер».

Пять лет назад он ушел от нее сквозь пожар на складе оружия, оставив двух ее напарников в реанимации. Теперь его аугментированная кисть сжимала дробовик, который стоил как годовая зарплата копа.

Позади них, в боковом коридоре, кто-то громко ругался, уронив ящик с патронами. Картер обернулся, но его напарник лишь махнул рукой:

— Забей, это новые ребята. Даже стволы толком держать не умеют.

Пропустив патруль, Дженсен двинулась дальше, следуя за обрывками разговоров.

— ...сказал, новый груз прибудет к полуночи, — бормотал Картер напарнику. — Придется чистить нижний уровень под хранение.

— Опять эту рухлядь таскать? — проворчал второй, сплевывая под ноги. — Лучше бы взрывчатки привезли.

Ничего полезного. Только обрывки. Остальное слилось в гул. Дженсен затаила дыхание, пока их шаги не растворились за поворотом.

Стены здесь были изрисованы граффити — перечеркнутые логотипы корпораций, угрозы на двух языках. Камеры висели через каждые пять метров, но слепые зоны между ними образовывали лоскутное одеяло из темноты. Она скользила от одной к другой, считая секунды между циклами сканирования.

Из открытой двери слева донесся смех. Дженсен прилипла к стене.

— ...нужно к утру перевезти на южный терминал. Босс сказал, что покупатель нервничает.