39. Незваные гости (1/2)

В коридоре мелькнула тень. Притчард оторвался от экрана и уперся взглядом в направленное на него пистолетное дуло. Он сглотнул, но ответил ровно, невозмутимо.

— Ты всегда светишься, Дженсен. Как проклятый маяк.

В наушнике щелкнуло. Дженсен отключилась от канала.

— Закончил прощания? — женщина двинула стволом. — Вырубай все.

Он ухмыльнулся, пальцы все еще лежали на клавиатуре.

— Боюсь, у меня плохая привычка не слушаться незнакомцев.

Прогремел выстрел, пуля ушла в стену. Притчард инстинктивно зажмурился, по щеке ударили крошки бетона.

— Следующий — в колено, — сказала она без эмоций. — Вырубай.

Фрэнк вздохнул, глядя на последние координаты Дженсен.

— Ладно, ладно... — он запустил поочередное отключение всех модулей системы.

Экраны погасли. Последнее, что он успел подумать — что Дженсен этого не слышит. И что ее пистолет, оставленный на столе, так и не пригодился.

Проекционная погрузилась в тишину после того, как Притчард погасил оборудование. Только мерцающее освещение бросало желтоватые блики на лица незваных гостей.

Женщина с пистолетом не опускала оружие, но хотя бы перестала целиться прямо в переносицу.

— Руки на стол, — приказала она резко.

Притчард медленно положил ладони на клавиатуру, пальцы растопырены.

— У вас есть пять секунд, чтобы начать говорить, прежде чем я придумаю что-нибудь язвительное, — сказал он, глядя на мужчину, который только что вошел.

Тот стоял в дверях, прислонившись к косяку. Кольцеобразный шрам через все лицо скрадывал и возраст, и эмоции.

— Фрэнсис Притчард, — произнес мужчина, и в его голосе звучала почти дружелюбная усмешка. — Наконец-то знакомимся лично.

Притчард приподнял бровь.

— О, у меня поклонник. Как мило. Жаль, я не раздаю автографы.

Мужчина со шрамом рассмеялся, проходя ближе.

— Да нет, просто профессионал ценит профессионала. Неплохо кодишь.

— Спасибо. Теперь можешь сказать своей подруге убрать ствол?

Женщина не шевельнулась.

— Она не моя, — пожал плечами мужчина. — И, кстати, не подруга. Просто коллега.

— Коллега, — повторил Притчард, рассматривая их. — Значит, это официальный визит?

— Официальный? Нет, — мужчина подошел к серверам, проводя рукой по стойкам, будто гладя кошку. — Но необходимый.

— Для чего?

— Есть одно дело.

Мужчина со шрамом сел на край стола, разглядывая мониторы, словно находился в гостях у старого друга.

— Ты не виноват, что мы здесь, — сказал он почти доброжелательно. — Мы просто ждали момента, когда ты будешь... отвлечен.

— Отвлечен?

— Занят, — мужчина ухмыльнулся. — Твоя защита — крепкий орешек, но даже у орехов есть трещины.

Притчард почувствовал, как по спине пробежал холодок. Они следили. Долго.

— И что теперь? — спросил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

— Теперь? — мужчина переглянулся с женщиной. — Теперь ты нам поможешь.

— О, — Притчард покачал головой. — Конечно. Потому что я так люблю помогать людям с пистолетами.

Женщина нахмурилась, но мужчина только рассмеялся.

— Ты нам нужен, Фрэнк. Ненадолго.

— В качестве?

— В качестве мотивации, — сказала женщина.

Притчард медленно выдохнул.

— То есть заложника.

Мужчина со шрамом пожал плечами, как будто извиняясь.

— Если хочешь, можешь называть это так.

Притчард посмотрел на потухшие экраны.

— Вряд ли у вас что-то получится, — сказал он тихо.

Мужчина улыбнулся.

— А вот это, Фрэнк, мы сейчас проверим.

В воздухе повисла тишина, пока Притчард изучал лицо противника. Ни страха, ни злобы — холодный расчет. Хакер, да. Но какой-то... другой.

— Ладно, — наконец сказал Притчард, откидываясь в кресле. — Допустим, я верю в ваши мирные намерения. Что дальше?

Женщина двинула стволом в сторону.

— Дальше ты посидишь под нашим присмотром как паинька. Вставай.

Притчард раздраженно вздохнул, но подчинился. Мужчина жестом указал ему на выход из проекционной. Никаких тычков в спину, ничего. Его пока не трогали, но это не успокаивало. Никак.

Главный зал кинотеатра встретил их эхом шагов по пыльному полу. Притчард шел первым, чувствуя на спине прицел пистолета. Руки на виду — он не дурак, чтобы лезть в драку против вооруженных людей. Внутри все кипело от ярости, горячей и совершенно бесполезной.

«Идиот. Полный идиот».

Мысли бежали по одному и тому же кругу. Он пустил ее. Впустил в свою жизнь, в свое убежище, в свою голову. Знал, чем это кончится. И все равно сделал. И вот результат — какие-то ублюдки в его убежище, его системы взломаны, а он сам стоит с поднятыми руками, как какой-то новичок. Он мысленно прокручивал последние часы: как впустил Дженсен, как позволил себе отвлечься, как не заметил слежки. Каждый шаг — ошибка.

Мужчина со шрамом шел рядом, рассеянно насвистывая.

— Уютное местечко, — заметил он, оглядывая зал. — Не думал, что в руинах можно так обустроиться.

Притчард не ответил. В горле стоял ком — от ярости, от бессилия.

— Садись, — женщина ткнула стволом в сторону старого кресла перед экраном.

Притчард медленно опустился в кресло, развалившись с показной небрежностью. Мужчина со шрамом устроился напротив, положив ногу на ногу, будто они собрались поболтать за пивом.

— Расслабься, Фрэнк. Мы не твои враги.

Притчард стиснул зубы, вспоминая, как легко они обошли его защиту. Его системы были броней, а эти двое прошли сквозь них, как нож сквозь масло.

«Где я прокололся?»

— О, отлично. А то я уже начал волноваться, — Притчард показал зубы в подобии улыбки. — Особенно после того, как мне приставили пистолет к голове.

— Необходимые меры.

— Конечно. Как же иначе.

Женщина закатила глаза, но мужчина только усмехнулся.

— Злишься. Понимаю.

— Нет, не понимаешь, — Притчард резко наклонился вперед. — Потому что если бы понимал, то знал бы, что я сейчас очень хочу запихнуть тебе клавиатуру в глотку.

Мужчина со шрамом рассмеялся.

— Нравится мне твой стиль, Фрэнк. Напоминаешь мне... меня же, лет десять назад.

— Не льсти, — Притчард откинулся на спинку кресла. — Вы кем вообще работаете? Похитителями с чуткостью психологов?

Женщина начала терять терпение.

— Всегда такой остроумный, да? Может быть, заткнешься, наконец?

— Это моя защитная реакция на людей, которые вламываются ко мне домой, — парировал Притчард.

Где-то в глубине души он понимал — сопротивление сейчас бессмысленно. Они явно подготовились. Но это знание только подливало масла в огонь.

Притчард наблюдал за их динамикой краем глаза. Он — мозг. Она — кулак. Классика. Но что-то не сходилось — шрам на лице мужчины говорил о подпольном прошлом, а ее экипировка слишком дорогая для обычных наемников.

— Чего ждем? — спросил Фрэнк, намеренно растягивая слова.

Женщина резко обернулась, ствол на мгновение дрогнул в его сторону. Мужчина поднял руку, останавливая ее.

— Ждем твою подругу. Думаю, она уже в пути.

— Она не моя... — начал Притчард, но замолчал. Даже эта мысль резанула, как нож.

Вот оно.

Они хотят ее выманить. Использовать его как приманку.

«Шрам» присел напротив, положив локти на колени.

— Знаешь, я всегда завидовал вам, партнерам, — его голос звучал почти искренне. — Такая... связь.

— Связь? — Притчард фыркнул. — Это когда тебя связывают и тычут в лицо пистолетом?

— Нет, — хакер улыбнулся, шрам на лице исказился. — Когда ты знаешь, что кто-то прикроет спину. Даже если все горит.

— Боюсь спрашивать, откуда у вас такие сведения.

Мужчина рассмеялся, как будто услышал лучшую шутку в жизни.

— О, Фрэнк... — он покачал головой. — Ты все еще не понял?

Притчард стиснул зубы.

— Понял только то, что вы — очередные идиоты в длинной череде идиотов.

Женщина обернулась, ее глаза сузились.

— Хочешь, чтобы мы стали врагами?

— Хочу, чтобы вы убрались к черту из моего дома, — он сказал это спокойно, но крайне ядовито.

Мужчина со шрамом вздохнул.

— Скоро все закончится. Обещаю.

Притчард не ответил. Он просто сидел, чувствуя, как гнев медленно сменяется холодной, методичной яростью. Эти двое знали что-то, чего не знал он. И это «что-то» было связано с Дженсен.

— Значит, вы просто хотите поговорить с Дженсен? — он поднял брови. — Почему бы просто не позвонить? У нее, на минуточку, инфолинк.

Мужчина со шрамом встал, медленно подходя к сцене.

— Она не ответит на звонок. Но ответит на тебя.

Притчард почувствовал, как сжался желудок. Гнев, страх, досада — все смешалось в ядовитый коктейль.

— Вы переоцениваете мое влияние, — сказал он, стараясь звучать равнодушно. — Мы бывшие коллеги. Не более.

Женщина вздохнула, переложив пистолет в другую руку.

— Хватит. Мы ждем.

— Чего? — Притчард оглянулся на нее. — Пока Дженсен не вломится сюда и не разберется с вами?

— Пока она не поймет, что ты в беде, — поправил мужчина.

Притчард уставился на него, перебирая возможные варианты развития событий. Ни один из них ему не нравился.

— Она не придет, — сказал он тихо, больше себе, чем им. — Дженсен не из тех, кого шантажируют.

Мужчина со шрамом наклонился.

— Фрэнк. Мы оба знаем, что это неправда.

Притчард устало вздохнул. Естественно.

Потянулись минуты молчаливого ожидания. Он откинулся на спинку кресла, стараясь не смотреть на дверь проекционной, но мысли упрямо возвращались к Дженсен.

Она найдет то, что искала. Услышит тишину в наушниках. Поймет.

Может быть, она уже угнала очередную машину и летит сюда, собирая все возможные существующие штрафы... Интересно, она все так же рвет коробку передач, когда злится?

А потом...

Тишину главного зала разорвал громкий хлопок входной двери. Притчард вздрогнул, хотя ждал этот звук. Он невольно выпрямился, но лицо оставалось бесстрастным. Шаги в фойе — легкие, уверенные, даже не пытающиеся скрыться.

«Идиотка. Всегда лезешь напролом».

«Гости» мгновенно напряглись. Женщина развернулась, снова целясь Притчарду в голову. Мужчина со шрамом медленно поднялся с кресла, но не сделал ни шага вперед.