Одна большая ложь (1/2)

Знаете, когда наступает самый большой пиздец? Знаете, конечно.

Когда вы его не ждете, когда чуть ломит поясницу — потому что потрахался хорошо накануне, и недосказанности вроде бы меньше, и вообще, жизнь-то налаживается, а?

Ну вот как бы. Нет.

Лейтенант Морган Дрейк — позывной Морг, не сокращение, а состояние души — съебался. Нет, не из теплой кроватки, Ричи же не драма-квин, страдать из такого. Он, возможно, из страны съебался.

Или с этой планеты уже.

Морг в морге.

Сука.

Свалил ночью, взял отгул, мобильник выключен. Больше двадцати четырех часов.

Мудила, а?

План родился очень быстро. Он потребовал пистолет, немного самотерзаний и чертов камуфляж под гражданское. Потому что своих не бросают. Даже если «свой» самый чужой на самом деле, даже если… Да похуй!

Стефф, наверное, поняла все по его одному взгляду — или это так казалось в полутьме рядом со зданием службы 911. Ричи сжимал потеплевшую рукоять пистолета. Он, конечно, не хочет его доставать, но какие варианты… Он готов разнести все вокруг, и она должна это чувствовать, как его двойняшка.

— Малыш…

Отчаянное, почти.

Как же это сука больно. Она его простит. Он себя — вряд ли.

— Милая, я должен попробовать его найти. У вас есть возможность отслеживать телефоны, по крайней мере вышку, засекшую последний сигнал, — чеканил Рич, замечая, что копирует интонации Дрейка. — Два варианта. Я зайду сейчас как как гость на экскурсию вашего 911, спасающего жизни и открытого обществу, бла-бла, я знаю, что такая опция есть. Ты отойдешь, я скопирую данные. Если будут разборки, ты не виновата, посадят меня. Второй — я, блядь, устрою вооруженный захват. Стрелять не буду, разумеется, но местоположение успею получить. И, да, ничего умнее не придумалось.

— Рич…

— Я в любом случае это сделаю. И просто прошу тебя дать мне возможность никого не пугать. Я не наделаю глупостей.

Стефф сильная. И умная. И очень боевая, его сестричка, любимая, дорогая.

Прости-прости, что втянул, но как иначе?

— У тебя есть план?

— Почти никакого, — честно признался Рич.

Она его обняла на прощание, пока он забивал координаты. Подкинула свой мобильник. Спасать вознамерилась, малышка. Рич сделал вид, что не заметил. Обнял крепко-крепко.

Дальше все пошло как по чертовому подтаявшему маслу. Последний сигнал вышки, засекший телефон Дрейка. Подкупленный водитель, который увез телефон Стефф в какие-то поля недалеко от Вегаса. Очень далеко от реального местоположения Рича. Да, она планировала отследить и вмешаться, разумеется. Его сестра бы и ВВС страны подняла бы. Именно поэтому Ричи честно доехал с ее телефоном до координат, а затем приплатил водителю, чтобы тот увез телефон в Вегас. Это выигрывало ему несколько часов, пока Стеффи догадается, что локация ненастоящая.

Нескольких часов должно хватить, такие миссии… Не длятся долго. Победа или поражение. Возможно, он ничего не найдет. Или найдет и тогда Ричи либо выберется, либо… Без либо.

Рич, тем временем, изучал местность. Поля-поля. Ангары вдалеке. Единственные здания в радиусе действия сотовой вышки. Повезло. Окажись тут с десяток фермерств — проверял бы еще неделю.

Смешно, но поговаривали, что на войне нет места предубеждениям, интуиции и прочему. Факт — Ричи выжил благодаря чуйке. И прямо сейчас под тусклыми звездами он почему-то знал, что лейтенант тут. Возможно, это надежда. Возможно, просто потому, что если не тут, то Рич никогда его не найдет. Но тем не менее он смело пересек линию «не пересекать» и двинулся к ангарам. Он просто проверит.

Он не имеет другого варианта.

Кукурузные початки, тяжелые такие, колыхались зловеще.

Рич пригнулся, двигаясь почти бесшумно. Если не мониторят локацию неотрывно — не заметят. Если в этих ангарах вообще есть что-то кроме надежды… Еще пара метров, замереть. Двинуться. Все как по учебнику.

Это его вообще не спасло, когда он увидел красную точку прицела.

У ног, игривую такую. Мистер Вронски — кот, не сосед — с радостью бы поиграл с такой в догонялки. Точка оказалась на груди мгновенно, скользнула по беззащитному животу и паху, и снова на землю. Он распрямился и поднял руки. Сделал осторожный шаг вперед. Точка указала направление, куда идти. Вернулась на грудь.

Снайперка. С такого расстояния точно снайперка. Значит, не дилетанты.

Как же он проебался. Блядь.

***

Сука, будто сверло с премерзким скрежетом дробит височную кость, и кровь набатом прямо в ухе, каждая пульсация отдается по всем нервам… Вдох, торопливый, жадный.

Легче. От воздуха легче.

Как же херово ощущается сотряс, кто бы знал. И премерзкий привкус крови во рту — неплохо его так прикладом по башке… В целом, возможно, Ричу слишком часто прилетало по голове в принципе, иначе как он оказался в очередной заднице? То, что он в заднице, очевидно, даже если веки пока слишком тяжелые, чтобы открывать глаза.

Вдох-выдох, пахнет сыростью и промозглой землей, значит подвал какой-то, потому что слишком тепло на улице, не продрогло бы ничего на поверхности…

— Ашфорд.

Ого, сколько гнева. Рич тут же распахнул глаза — наткнулся на пылающий яростью взгляд Морга.