Глава 4. Облегчение (1/2)

Тьма сгущалась над городом, как чернильное пятно, растекающееся по промокшему небу. Дождь барабанил по крыше чёрного внедорожника, превращая лобовое стекло в мозаику из стекающих капель. Улицы были пустынны, лишь редкие фонари, словно слепые стражи, бросали мерцающие блики на мокрый асфальт.

Патрик сидел за рулём, пальцы неторопливо постукивали по рулю в такт джазу, лившемуся из динамиков. Дым сигареты клубился в салоне, смешиваясь с запахом дорогой кожи и её духов — дешёвых, сладких, с оттенком чего-то химического.

Он повернул голову, изучая её профиль в полумраке.

— *Ты сказала, тебя зовут Лора?*

Она медленно повернулась к нему, губы, подкрашенные липкой розовой помадой, растянулись в улыбке.

— *Да,* — её голос был хрипловатым, будто пропущенным через сигаретный дым и слишком много ночей в прокуренных барах.

Её пальцы, украшенные дешёвыми кольцами, скользнули по его бедру, лёгкое прикосновение, обещающее больше.

— *Но для тебя — как захочешь.*

Он улыбнулся в ответ, но в его глазах не было тепла — только холодный расчёт, будто он уже видел её разложившейся на асфальте, лишённой всего, что делало её *грязной*.

-—

**Разрыв.**

Пентхаус Эвелин парил над городом, как стеклянная крепость. Огни ночного мегаполиса мерцали далеко внизу, отражаясь в огромных панорамных окнах.

Она ждала его, стоя у барной стойки, длинные пальцы сжимали хрустальный бокал с тёмно-рубиновым вином. Её платье — чёрное, обтягивающее, стоившее больше, чем месячная зарплата обычного человека — подчёркивало каждый изгиб её тела.

Но её глаза были ледяными.

— *Где ты был?*

Патрик медленно закрыл за собой дверь, звук щелчка замка прозвучал слишком громко в тишине просторной гостиной.

— *Работал.*

— *В полночь?* — её голос был острым, как лезвие.

— *Особый клиент.*

Она засмеялась — резко, беззвучно, больше похоже на выдох презрения.

— *Ты даже не утруждаешься врать убедительно.*

Он не спеша снял пиджак, ткань скользнула по его плечам, и он аккуратно повесил его на спинку кресла из белой кожи.

— *Ты права. Я не хочу врать.*

— *Наконец-то честность,* — она поставила бокал на мраморную столешницу с таким усилием, что хрусталь едва не треснул.

Она подошла к нему, каблуки отстукивали чёткий ритм по полированному полу.

— *Кто она?*

— *Никто.*

— *Враньё.*

— *Правда. Она *никто*.*

Ладонь Эвелин рассекла воздух, прежде чем врезаться в его щёку. Звук удара отозвался эхом в пустом пространстве пентхауса.

Патрик даже не дрогнул. Лишь медленно повернул голову обратно, его глаза встретились с её горящими от ярости.

— *Всё,* — его рука сжала её запястье, прежде чем она успела ударить снова. Её кожа была горячей, пульс бешено стучал под его пальцами. — *Мы закончили.*

— *Что?*

— *Ты слышала.*

Она вырвалась, её грудь резко вздымалась, а глаза расширились, наполняясь чем-то диким, почти животным.

— *Ты бросаешь меня?*

— *Да.*

— *Из-за какой-то шлюхи?*

Патрик улыбнулся — спокойно, почти нежно.

— *Нет. Просто потому что ты мне больше не интересна.*

Она закричала. Не слово, не проклятие — просто крик, чистый, неконтролируемый, рвущийся из самого нутра.

Он развернулся и вышел, оставив дверь распахнутой. За его спиной раздался звон разбитого стекла — она швырнула в него бокал.

Он не оглянулся.

-—