День 14. Кровавые цветы. (1/2)

Я даже не сразу понимаю, что звонит телефон.

Где-то вдалеке, за границей реальности, звук пробивается сквозь пелену боли.

Но я не могу взять трубку.

Я кричу.

Потому что цветы растут прямо из моей кожи.

Бутоны рвутся из-под поверхности, вспыхивая кровавыми пятнами на моих руках, на плечах, на груди.

Каждый новый разрывает плоть, будто жаждет вырваться, распуститься полностью, доказать, что я больше не принадлежу себе.

Я вижу, как лепестки пропитываются алым.

Они больше не просто цветы.

Они питаются мной.

Я царапаю их, вцепляюсь в кожу, пытаюсь остановить этот рост, но чем больше я их трогаю, тем быстрее они разрастаются.

Как будто они чувствуют страх.

Как будто они меня побеждают.

Звонок не прекращается.

Где-то среди этой боли, среди этого кошмара, мой телефон вибрирует, требует, зовёт.

Я сгибаюсь пополам, задыхаясь, судорожно глотаю воздух.

Мне нужно взять трубку.

Мне нужно хоть за что-то зацепиться.

Мир размывается, руки дрожат, но я всё-таки дотягиваюсь до телефона, нажимаю на экран.

«Ангел?»

Его голос.

Тёплый, встревоженный, живой.

Он вернулся.

Он здесь.

Но я не могу ответить.

Только слышу его голос, пока новый приступ сжимает меня, пока цветы разрастаются по телу, пока мир гаснет.

И в последний момент, перед тем как темнота поглощает меня полностью, я слышу его крик:

«Где ты?! Я уже здесь!»

Звонок в дверь разрезает тишину.

Громкий.

Настойчивый.

Как будто он уже чувствует, что что-то не так.

Я не могу ответить.

Я не могу встать.

Меня трясёт, цветы всё ещё растут, рвут мою кожу, распускаясь окровавленными лепестками.

Я слышу его голос по ту сторону двери.

— Открой! Чёрт, открой! — он уже не просто стучит, он бьёт по двери, его голос полон ужаса.

Я не отвечаю.

Не могу.

Я только дышу, дышу, дышу, как будто это последнее, что мне осталось.

И тогда дверь распахивается.

Он врывается в квартиру, глаза бешено бегают по комнате, пока не находят меня.

И в этот момент он замирает.

Букет белых роз выпадает из его рук.

Розы медленно падают на пол.

Лепестки рассыпаются по паркету.

Как будто они никогда не должны были здесь оказаться.

Как будто они чужие.

Как будто они ничего не значат.

Он не понимает.

Не понимает, что он видит.

Он смотрит на меня в ужасе, глазами, полными паники.

Он видит кровь.

Он видит цветы, торчащие из моей кожи.

Он видит меня — сломанную, дрожащую, умирающую.

И он не знает, что делать.

Он делает шаг ко мне, но останавливается.

— Что… что это?!

Его голос ломается.

Он не может поверить.

Он не может осознать, что именно он нашёл меня в таком состоянии.

Я пытаюсь говорить, но вместо слов из моего горла вырываются лепестки.

Я смотрю на него.

Он смотрит на меня.

И в этот момент я понимаю:

Он уже не сможет отвернуться.

Он видит всё.

— Чёрт возьми! — его голос срывается на крик.

Он не понимает.

Он не может понять.

— Что это за хрень?! — он делает ещё шаг ко мне, но потом отступает, не в силах осознать то, что видит.