Часть 1 (1/2)

Уже минут пятнадцать смотрю в упор на черную дверь с крохотным глазком.Какого хрена я творю?Эта мысль четко проносится в воспаленном мозгу, усиливая и без того злобную мигрень.

Значит, все-таки мое здравомыслие дало дёру, растворившись в надвигающихся сумерках.

И теперь стою и лицезрею цифру "3", не решаясь позвонить.

Не помню, в какой момент эта дверь оказалась перед моим лицом - наверное, после прогулки пешком под пронизывающим ветром.

На коже осталось ощущение холода.

Мне нужно согреться.

Желательно, в твоем тепле.

Очередная попытка разобраться в своих чувствах.

Мне необходимо тебя увидеть, услышать твой голос, эта потребность в тебе лишает сил.

Растущее напряжение посылает сигналы в кончики пальцев, стискиваю их в кулаки, чтобы унять дрожь. Неужели мне страшно?

Это настолько смешно, что любой бы рассмеялся, узнав, что я чувствую. И к кому.Смешно, если бы не так горько.Да, черт возьми. Я боюсь.