Часть 4 (1/1)
Hurt и Heart начинаются с одной буквы. Боль и сердце. Сердце, которое болит. Которому нет покоя...
Она просто сидит и плачет. Крыша. Снова. Рассвет уже начался. Все эмоции невозможно выпустить через искусство. Иногда приходится вот так вот "унижаться", как говорила Ал. Хотя, сама же сейчас стирает тушь с щёк. Её совсем мало. Стереть легко. Вот только девушка не спала всю ночь. Она что-то писала, потом рвала, потом снова что-то писала, снова рвала. В конце концов, слёзы заструились по её щекам. Безысходность. Беспорядок. И...Боль. Непонятную. Неосознанную. Но боль. Это трудно. Очень. Капли растворялись на бумаге. На карандашном рисунке его лица. На его карих лазах. На губах. На волосах. Ещё больше капель появляется на карандашной зарисовке. Солёный привкус на губах. Странно себя чувствовать вот такой. Побеждённой, обессиленной, упавшей. В новинку, вроде бы. Привыкать долго не пришлось...Он свёл её с ума. Своими движениями, своим голосом, самим собой. Долгое время она бежала от этого, но теперь тупик. Уже бежать бессмысленно. Встреча вот уже завтра. Снова всё повторится. А она потом будет мучаться и пытаться избавится от его мыслей. 5 недель. Миллионы попыток. Что дальше? Она не знает. Всё будет само собой. Но...Она может сорваться. Вцепится в его плечи и завладеть его губами. В страстном поцелуе немного прикусить губу, а потом извинится и ни за что не забывать этот момент. Всё в её руках, но это ей неведомо. Ей понятна лишь безысходность этого положения...
Солнечные лучи уже играют на зеркальном браслете на её руке. Уже пора уходить, но она не может встать. Слишком много улик. На его портрете подпись. Её. Ей уже всё равно. Кинув все листы вниз, с крыши, она убрала всё в свой рюкзак. "Надо. Необходимо уйти..." - думала девушка, но всё равно покинуть это место не могла. Достав из портфеля ручку и лист, она принялась писать письмо ему:"Дорогой Зейн.Я многое должна тебе сказать, но не могу. Чувства, радость, любовь, привязанность...Прости, но я не знаю, что это. Я даже не знаю, кто ты. Ты не знаешь, кто я. Когда-нибудь, мне пришлось бы всё равно говорить хотя бы мою фамилию и род деятельности. Видимо, лучше сказать это сейчас. Я Алекса Вудхаус. Фамилия довольно известная по роману Джейн Остен и по знаменитому Джорджу Вудхаусу. Это мой...Нет, не отец. Я не знаю, как это назвать. Я ему даже не родная. Просто девочка, которую ему нужно иногда показывать на людях и всё. Не больше. Деньгами он меня обеспечивает, но я всё равно работаю. Никого из близких у меня нет. Мои увлечения ты знаешь. Я живу далеко. На крыше бываю часто только потому, что именно здесь меня может утешить свобода и только тут я могу вспомнить, что же это. Сколько бы я не говорила тебе о ней, сама я её не имею. Я привязана нерушимой цепью. Мне плохо. Прости, что не говорила раньше. Твоё право делать всё, что хочешь. Просто напиши любое слово мне. Номер есть в конце письма, но не спеши его списывать и кидать эту бумажку к себе в карман. Дочитай, прошу тебя. Всё, что я испытываю, что имею, как живу не описать словами. Это слишком нереально. Это слишком ужасно или хорошо, я не знаю. В моих мыслях беспорядок и только ты способен дать моим эмоциям определения. Прости, если тебе кажется это занудным. Прости. Прости, что скрывала. За всё прости. Если ты с неохотой пришёл на эту встречу, то можешь высказать мне всё. Если же для тебя это было развлечением, я не знаю, как быть. О высшем и не говорю.
Прощай или до встречи, решать тебе.Твоя Алекса..."Аккуратно завернув письмо, она надёжно прикрепила его на видное место. На листе было выведено "Зейну".
Она всё же покинула это место. Ал ехала домой...