VII (1/1)
- Какого дьявола, мистер Саммерс? Я, кажется, велел, чтоб было тихо. А это что?
- Сэр… - Разве я отдаю приказы во весь голос? - Капитан Андерсон… - Я, черт дери, ясно сказал: чтоб все как мыши! А в ответ галдеж, крики, взрывы хохота. У нас корабль, сэр, или плавучий бедлам?! - Прошу извинить, сэр. - Ладно. Возвращайтесь к своим обязанностям. Отвернулся.
Руки привычным жестом сцепил за спиной. Прищурился, глянул в нактоуз. - Мистер Саммерс. - Сэр? - Нас развернуло на полрумба* к северу. - Понял, сэр. За спиной разнеслось: ?Полрумба по правому борту?. Спасибо, хоть тихо. Только снасти скрипят.* * *
Снасти скрипят. А темно-то как, боже правый! Туман клоками висит. Уже не молочными, как утром. Сизыми какими-то.
Или синими. Вдох. Выдох. Воздух густой, тяжелый, душный. А все-таки лучше, чем там, внизу. Вдох… - Толбот! Старина! Да вы наш первый раненый! По лицу что-то влажное, липкое. Противно дотронуться. Пальцы цепляются за канат. - Деверэл! Дайте мне оружие! Любое! Топор для рубки мяса, кувалду, что хотите! Голубые глаза глядят из тумана. Щурятся немного насмешливо. И наплевать! - Пойдете со мной на абордаж? - Я порежу на куски и съем первого попавшегося мне француза! Тонкие губы дергает усмешкой. - Вот это речь настоящего британца! Умеете пользоваться? В ладони что-то холодное, гладкое. Пальцы послушно сжимают. Вскидывают вверх. Рассекают воздух. Воздух свистит. - Что ж, неплохо. Но помните, что лучше колоть, а не рубить. Боже, не все ли равно! - Подождите, пока ребята Олдмидоу откроют огонь, а то получите пулю в лоб. И не забывайте про сапоги. Что за вздор? В голове снова гудит… - Врежьте кому-нибудь ногой по причинному месту – тоже неплохо. И поберегите собственное. - Деверэл… - Клинок держите пониже. Виски сдавило. Воздух тяжелый, влажный. Вдох. - Ничего, старина. Все быстро кончится. Долго никто не сопротивляется – разве что в романах да бюллетенях. Выдох. - Если останетесь в живых, через минуту станете героем. Смешок из тумана. Пальцы сжимают холодное железо. И снова – только снасти скрипят.* * * Снасти скрипят.
Внизу дружно щелкает – солдаты взвели курки. Руки привычно сжал за спиной. - Сэр… - Мистер Саммерс? - Вы не считаете, что людям нужны слова поддержки от капитана? Повернулся – в тумане лица почти не видно.
- Зачем? Им уже выдали ром. - Вспомните о Трафальгаре**, сэр. Да уж, у нас тут, черт дери, историческая битва, не иначе! Прищурился. - Если вы считаете, что это сравнение уместно, лучше напомните им об условном сигнале. Ладонь взлетает к треуголке. Хмыкнул. - Мистер Саммерс! - Сэр? - Напомните им еще, что при таком ходе войны это – их последний шанс сорвать хороший куш. - Так точно, сэр. Шаги удаляются в туман. Только снасти скрипят.* * * Снасти скрипят. Вода легонько плещет о борт. Туман сизыми клоками висит. И где-то в тумане… Нет, не где-то. Близко.
Все ближе с каждой секундой. Пальцы сжимают холодное железо. Только бы скорей. - Смерть или слава! - откуда-то из гула в ушах. Нет сил поворачиваться. Глядеть. Отвечать. Да и не нужно. Неужели вот он – последний миг? Снасти скрипят. Сплошная синяя стена тумана – режет глаза. Хочется закрыть. Виски давит. Хлопок. Это – он?
Выстрел? Холодное железо скользит из пальцев. Звенит где-то у ног. Надо поднять. Зеленым светом слепит глаза. Пальцы шарят по мокрым доскам. Неужели это…* * * Неужели – уже? Сейчас? Туман снова сизовато-синий. И в нем – ничего. Только скрип снастей. Чужих снастей. Только плеск воды о борт. Чужой борт. Боже, так близко… - А вот и они! - голос из звона в ушах. Хлопок. В белом и красном свете – перекрестия мачт, узоры тросов… Так близко. Хлопок. - Фрегат его величества ?Альциона?***, капитан сэр Генри Сомерсет, в двадцати семи днях пути от Плимута! - Какого дьявола… - Война с французами окончена! Боже, храни короля! - Проклятье! - голос из звона в ушах срывается и замолкает. Нет сил отвечать.
Нет сил глядеть. Виски давит. Неужели…