Часть 11 (1/1)

POV Элия « Мучитель или пустота.»

Единственный способ выплеснуть эмоции это рисовать! Рисовать и только рисовать. Я рисую уже часов 18, если не больше. Я не выспалась, ела последний раз прошлым или позапрошлым утром хот-дог, я не помню сегодняшнего дня недели, но я помню, что сделал со мной человек, которого я люблю…. Да я его до сих пор люблю! Не смотря на то, что он меня изнасиловал, унизил, избил…. Я люблю Билла. Это чем-то похоже на синдром жертвы…я люблю своего мучителя. Пусть самые ужасные физические муки позади, остались лишь колкие ощущения в животе, спине, попе и голове, но душевные муки…их, ни с чем не сравнить!

Я хочу орать, драться, бороться…! Но за что? Не знаю…. Мне не зачем существовать. Кому я нужна такая опустошенная, такая измученная, несчастная... и кто мне теперь будет нужен? Никто…только мой мучитель! Вы спросите простила ли я его? Нет, однозначно нет. Но я его люблю!И я рисую….И я дышу…. Пусть и с трудом, но я дышу.И мое разбитое, как большая льдинка сердце стучит. А льдинка, потому что замерзло и больше никого не согреет теплом, потому что больше не способно любить как впервые, по-детски…доверчиво.

- « Мне плохо…. Опять голова кружиться, ноги словно ватные... наверно потому что я не ела. Ладно, пофиг. Где большая кисть? А вот она!

Ох,еще ж ведь и стена эта высокая, огромная такая…голова…. Мне плохо. Но если я не буду рисовать, то станет еще хуже, » - подумала я.

Я увидела в огромных окнах рассвет.Уже утро? Значит, я рисую уже больше суток!? Да. Еще немножко….- « Вот, готово, » - абсолютно без эмоций подумала я. Эмоций нет, они все не стене…в моей картине.У писателей бывает такой кризис, когда после своего самого большого романа от них уходит муза…. Они уже так сказать исписались. Вот и у меня похоже что-то на то.Я чувствую, что это моя последняя картина.Самая большая и самая больная….В ней вся моя боль…во мне нет ничего, только пустота.

Я стояла и просто смотрела. Пусть идея стырена, но рисовать именно это подсказала мне душа. Я оглянулась, везде полу стертые, от работы кисти, огромная этажерка на которой я стояла, что бы достать до самого верха стены. И банки из под краски, такие же пустые, как и я.А сейчас мое сознание утекает, мнеНЕ плохо! Мне хорошо! Я чувствую это конец. Я больше не могу рисовать, любить…значит незачем жить. Я присела.

Мои глаза начали закрываться.