Смерть (1/1)

Моя рука в приветствии воздета,Гнию под пологом теней кровавых.Едва стремглав накладывая вето,Игрушкой стану ветреного нрава.И заберет строптивая вендетта,Распространив на все святое право.И всполохом покажется комета,И вот украдкой сыплет ведьма травы.Давно готовый меч, острят секиру,Давно готовится в котле отрава.Покуда не забьются струны лиры,И ожидал хозяин переправы,Богатства все не подарю я миру,Несчастных не оставит смысл здравый.