34. Ничья (1/2)

Хлопок — резиновый, звонкий.

Паркет спортзала под подошвами отдаёт гулко, с дрожью, будто доски устали держать этот ритм. Свет из высоких окон расчерчивает зал полосами. Пыль в воздухе висит, ловит лучи. Под батареями холоднее, у центра душно.

Тяжело дышать: мел с рук, старая влага из матов у стены. Что-то кислое, школьное, невыветриваемое.

Кто-то рявкает:

— Пас! Пасуй!

Гул голоса поднимается к потолку, распадается на эхо.

Мяч уходит дугой, чьи-то пальцы не дотягиваются — резкий удар о щит. Он падает вниз, в толпу рук.

Топот, хохот, ругань.

И в этой возне — движение, которое цепляет само: шаг вперёд, почти в лоб. Он лезет под чужие локти, неловко, впритык. Кроссовки визжат по лаковому покрытию.

— Бельский, блядь! — толчок в корпус.

Мяч летит криво и всё равно заходит.

Команда взрывается шумом. Кто-то кричит:

— Хорош!

Он разворачивается.

Широкая улыбка — не для кого-то конкретно, просто остаток удачи на лице.

Всё проваливается на долю секунды.

— Зорин! — чей-то окрик ударил в уши. — Ты чё этого придурка пропустил?!

Антон. Красная рожа, потная челка, на взводе, как всегда после промаха.

— Он под кольцом один был!

Лисей моргнул, возвращаясь в игру. Форма липнет к спине. Пот собирается под воротником.

Свисток — и снова розыгрыш. Неон отходит назад, тряхнув головой, сбрасывая волосы с лица.

Антон выдохнул сквозь зубы:

— Давай, блядь, вставай на место!

Игра сбивается в плотный, злой темп.

Мяч ходит быстро, неровно. Кривой пас — отскок — и Неон подхватывает его на бегу, будто сам не ожидал. Сносит плечом своего же.

Лисей встаёт на пути. Шаг, корпус вперёд. Перекрыл траекторию по импульсу, нос к носу.

— С дороги, блин, — бросает Неон, пробуя уйти влево.

Лисей смещается на полшага, подошва скользит по дереву.

Уйти вправо — сталкивается плечом:

— И куда? — голос перехватывает от бега.

Неон фыркает, уже раздражённо. Он делает ложный рывок. Самый банальный, который на физре видели сто раз.

Лисей ведётся — не на движение.

Лицо близко: пот у виска, дыхание в лицо, зелёные глаза — наглые, лишние в этом моменте.

Шага не хватает.

Неон прорывается сбоку, плечом цепляет его, почти сдвигая.

— Ты охуел… — срывается у Лисея.

— Зорин, тормозишь! — кидает Неон через плечо, убегая вперёд.

— Антооон! — орёт чей-то голос. — Держи второго!

Аплодисменты со стороны девчонок на скамейках, но в этот момент уже непонятно кому. Мяч вылетает из рук Неона: перехват и владение уходит.

Короткий обмен передачами, быстро, через центр. Лисей ловит на автомате — резина больно бьёт в ладони. Разворачивается, чувствуя за спиной топот.

Ещё шаг.

Ещё.

Неон несётся обратно, как будто решил отыграться прямо сейчас.

— Сюда иди, — он тянется к мячу.

И Лисей знает этот заход: Неон всегда прыгает раньше, чем должен.

Он не ускоряется и не уходит, наоборот: делает короткую, собранную паузу.

Ровно такую, чтобы Неон пролетел на полшага мимо, пальцами лишь чиркнув вскользь.

Сразу пасует в сторону здоровяка из их команды — того самого, который может допрыгнуть до кольца, не отрывая пяток от пола. Тот ловит уверенно, почти не сгибаясь, и отправляет мяч в кольцо.

Свисток режет зал.

Физрук орёт:

— Конец игры!

Шум мгновенно поднимается стеной: хлопки по спинам, кто-то матерится, спорит, был ли фол. Лисей глотает воздух, проводит ладонью по шее — горячая, влажная.

Неон замирает напротив него, ещё не до конца сбросив напряжение.

Глаза встречаются коротко — остаток адреналина в зрачках.

Он ухмыляется и пихает Лисея в плечо:

— Ну чё, Лис, опять вас размотали.

— Это ничья была. Ты счёт вообще видел?

— Я видел, как ты мне дорогу освободил, — Неон фыркает. — Благодарю за услугу.