Образ (1/2)

Семь лет собирала осколки,

Пытаясь сложить из них образ.

Колючие, скользкие, колкие,

Мой пазл, казалось, не собран…

Мой первый осколок — ноябрьский лёд:

Холодный, жестокий и тёмный.

Он вырос под кожей, содрав до краёв,

Он тенью накрыл безмолвной…

А дальше — стекло знойного лета:

Яркого, пылкого, лживого.

Светом слепящим маска надета,

Сверкает фальшиво-игриво…

Обдуло меня и дыханьем апреля, —

Мокрой весенней страстью.

Пламя потухло в струе лицемерия

И обернулось несчастьем…

Цветение мая встретило мило

И одарило спокойствием…

Домой пригласило гостеприимно,

Но так и осталась я гостьей…

И вот я вернулась к осенней листве,

Падаю к ней измождённо,

Едва собираю осколки в траве,

В ладони кручу обречённо…

И вижу в них образ почти позабытый,

Как будто тот сказочный сон,