Глава 8 - Хэт трик (1/1)

Проснулась я с чугунной гирей вместо головы. Каждый пульс отдавался в висках тупой, злобной болью.

Напомнить себе на будущее: белое вино после апероля — верный путь в ад. Или, по крайней мере, в адское похмелье.

Кое-как отволокла себя в душ, потом, завернувшись в халат, плюхнулась обратно в кровать с твёрдым намерением не двигаться до конца дня. Заказала доставку какой-то безвкусной, но безопасной еды. Чувствовала себя выжатой, опустошённой и невероятно уставшей. Уставшей от вчерашних открытий, от этого странного клубка чувств, от самой себя.

И тут завибрировал телефон. Я тупо уставилась на экран. Уведомление из WhatsApp. Новая группа.

Название: «Хет-трик». И кленовый лист.

Участники: Илья, Шейн, я.

На аватарке — наше общее селфи, сделанное пару недель назад в офисе. Мы втроём склонились над чертежами, лица освещены экраном ноутбука, у всех глупые, беззаботные улыбки. Выглядели счастливыми.

И первое сообщение в чате.

От Шейна: «Надеюсь, вам также плохо, как и мне сейчас.»

Следом, буквально через секунду, от Ильи прилетела гифка с умирающим котом, который беспомощно лежал на полу.

Я положила телефон на грудь и уставилась в потолок.

Никогда не дружила с геями. Вообще. А тут сразу двое. Двое невероятно смешных, умных, интересных, чертовски привлекательных, профессиональных спортсменов, которые, как выяснилось, ещё и пара. И которые, несмотря на этот факт, продолжают включать меня в свой круг, шутить, делиться гифками про похмелье.

В горле встал комок. Не от грусти. Скорее, от абсурдности всей ситуации. От этой щемящей нежности, смешанной с досадой и полным непониманием правил игры.

Я глубоко вздохнула и выдохнула одно-единственное слово, идеально описывающее всё, что я чувствовала в тот момент:

— Блять.