Глава 8. Мольба (1/2)

Темнота.

Резкий запах хлорки и чего-то сладковато-металлического ударил в ноздри, когда Наоми приходила в себя. Голова гудела, в висках стучало. Она попыталась пошевелиться – холодный металл наручников впился в запястья, приковывая к трубе отопления.

Комната была маленькой, с бетонными стенами. В углу – груда окровавленной одежды: платья, блузки, рваные колготки.

Дверь скрипнула.

– Проснулась? – Патрик вошел, вытирая руки белым полотенцем. На плече – свежая повязка, там, где она ударила его ножницами.

– П-почему? – голос Наоми предательски дрожал.

Он улыбнулся, как будто она спросила что-то наивное.

– Потому что ты особенная.

– Я сделаю всё, что ты захочешь, – она попыталась не смотреть на окровавленную кучу в углу. – Обещаю. Отпусти меня, и я... я никому не скажу.

Патрик присел перед ней на корточки, его пальцы коснулись ее щеки.

– Ты права, – прошептал он. – Ты сделаешь всё, что я захочу.

Он достал из кармана нож. Лезвие блеснуло в тусклом свете лампы.

– Но я хочу, чтобы ты осталась.