Глава 1. Прибытие (1/2)

Аэропорт Кеннеди. Белый «Ягуар» Патрика Бейтмана плавно скользит по мокрому асфальту, оставляя за собой отражение неоновых огней. В салоне пахнет кожей, дорогим одеколоном и едва уловимым металлическим запахом — он забыл вымыть руки после утренней «тренировки» в зале.

*«Забери мою сестру, она прилетает в семь»,* — голос Эвелин в трубке звучал как всегда отстранённо, будто она давала ему поручение купить молоко.

Патрик припарковался у терминала, поправил галстук и провёл пальцами по безупречно выбритому подбородку. Он ненавидел ждать. Ненавидел аэропорты. Ненавидел всё, что вырывало его из отлаженного ритма: фитнес в шесть, бронирование столика в «Дорсии» в восемь, убийство в полночь.

И вот она появилась.

Наоми Уильямс шла сквозь толпу, будто случайно попавшая в чёрно-белый фильм вспышка цвета. Высокие потертые джинсы, чёрная куртка, красная блузка, растрёпанные рыжие волосы. На губах - ярко-красная помада.

— *Ты, наверное, Патрик?* — её губы растянулись в улыбке, и он заметил, что у неё слегка неровный зуб — маленький изъян, делающий её лицо ещё более живым.

— *Да. Машина там,* — он кивнул в сторону «Ягуара», стараясь не смотреть, как её джинсы обтягивают бёдра, когда она перекидывает рюкзак через плечо.

Она пахла дешёвой туалетной водой и чем-то сладким — возможно, жвачкой. Не то что Эвелин с её «Chanel №5».

— *Ого, крутая тачка!* — Наоми плюхнулась на пассажирское сиденье, небрежно закинув ноги на торпеду. — *Эви сказала, ты какой-то финансист-зануда, но ты хотя бы не старый.*

Патрик сжал руль.

— *Эвелин всегда… точна в описаниях,* — он выдавил улыбку и включил передачу.

Дождь забарабанил по крыше. Наоми болтала о своём перелёте, о том, как ненавидит Лос-Анджелес, о дурацком баре, где её обокрали. Её голос был звонким, чуть хрипловатым — будто она только что проснулась или долго смеялась.

А потом… она замолчала.

Патрик бросил взгляд вправо — Наоми склонилась к стеклу, её ресницы отбрасывали тени на скулы. Она заснула.

Его пальцы сами собой сжали руль сильнее.

В полумраке салона её шея казалась невероятно хрупкой. Капелька дождя скатилась по стеклу, очертив мокрый след рядом с её губами. Он представил, как эта капля — нет, его палец — скользит по её коже. Как она вздрагивает во сне.

*«Ты не должна была засыпать»,* — прошептал в голове голос, похожий на его собственный, но более грубый.

Радио тихо играло «Hip to Be Square».

Он медленно провёл языком по зубам, чувствуя, как **оно** просыпается.

Где-то в городе уже ждала очередная жертва. Но сейчас…

Сейчас он просто вёл машину. Слушал её ровное дыхание.

И ждал, когда она проснётся.

Дождь к тому моменту уже стих, оставив после себя лишь блестящие улицы, в которых отражались огни Манхэттена. Патрик свернул в район, где жила Наоми — небогатый, но модный, с граффити на стенах и запахом кофе из открытых дверей баров.

Он притормозил у старого кирпичного дома, обвитого пожарной лестницей.

— *Мы приехали,* — его голос прозвучал тише, чем он планировал.

Наоми вздрогнула, просыпаясь. Она потянулась, и край её куртки приподнялся, обнажив полоску кожи над джинсами. Патрик быстро перевёл взгляд на руль.

— *О, чёрт, я заснула?* — она протёрла глаза и ухмыльнулась. — *Прости, я всегда отключаюсь после перелётов. Спасибо, что довёз.*

Она открыла дверь, и в салон ворвался влажный ночной воздух. — *Может, как-нибудь кофе? Я работаю в «Black Crow» на углу Брума и Лафайетта.*