Карандаш (2/2)

Первое слово. Второе. Ещё одно. Слова превращались в предложения, предложения — в смысл. Карандаш ощущал, как его тело становится короче, как его затупленный кончик скользит по бумаге, превращаясь в строчки, которые будут жить дольше, чем он.

«Я не хочу исчезать.»

Но что сильнее: желание быть или страх перед концом?

Он чувствовал, как с каждой линией его существование укорачивается. Как с каждым выдохом графита он приближается к неизбежному.

Но ведь именно это и есть жизнь.

Карандаш осознал: он оставляет след. Он творит. Он становится частью чего-то большего, чем просто деревянная оболочка.

И тогда страх ушёл.

Карандаш писал. Он писал так, как никто никогда не писал раньше. Он выжимал из себя каждую линию, каждую букву, каждый кусочек души.

Когда он стал маленьким огрызком, а рука отложила его в сторону, он был счастлив.

Он знал, что его не стало. Но он знал и другое:

Он жил.