Эриал себя презирал – любил её как мать, но теперь-то она не мать тебе! Вот только тёплые чувства до конца не истребил, они остались где-то глубоко внутри маленькой-маленькой переливчатой искоркой. А теперь она пылает, сжигаёт всё, что у него внутри, и терзает вопросами: ?Если она тебе не мать, то как же ты её любишь?.. любишь?.. любишь?.. Какой любовью?..?