Ему около сорока. Ей двадцать стукнуло на третий день весны. Он влюблен в искусство. А она в него.

- Сама то как? - спрашивает он, облокотившись о дверной косяк, привычно сложив руки на груди.

- Да хорошо. - фальшиво улыбается она, как и всегда, впрочем, на этом вопросе.

- Соврала. - а он продолжает улыбаться своими дождливыми, не сводя с неё изучающего взгляда.